Бахрам Багирзаде: «Там умели прощать и щедро дарили любовь, там не запирали двери и уважение не покупалось за деньги…»
«Все, что ты любил когда-то, унесет ветром»
Стивен Кинг
Вся моя жизнь заключается в бесконечном странствии во времени.
Я даже не помню, когда впервые сделал первый шаг, отрекшись от обычной жизни. Да и была ли она у меня? «Ты куда?» – спрашивают меня друзья-приятели. «Туда, где еще не был»… Я, рожденный в городе ветров, не знаю дороги назад…
Никак не пойму, что же за окном – утро, вечер, а может быть, ночь? И как взрыв радости – да это же ветер! Настоящий, северный. От его свежести в душе рождается невидимое и светлое прощение… Где-то там, в моем любимом городе, живет одиночество. Он один, она одна, и они никогда не буду вместе. Между ними молчание, улицы, мосты, мутные огни фонарей вместо звезд и невысказанные слова… Много слов… Слишком много…
Почему, как только заканчивается юность, мы перестаем мечтать? Мы очень заняты проблемами, карьерой, выяснением непонятных и никому не нужных отношений, а мимо протекает жизнь, которую мы не замечаем… И только ветер срывает с нас маски, напоминая об уходящем времени… Налетавшись в других странах, ветер прилетает в мой город… Он крепнет, поднимает с асфальта пыль, и, набирая силу, мчится через весь город. Он заплетает ветви деревьев, стучится в двери и окна, касается наших лиц.
Он печален и одинок, потому что никто его не любит, и только я, давний друг ветра, всегда встречаю его, широко раскрыв объятия… Ветер, ветер… Вечный странник, воин бесконечности, рожденный раньше жизни, ты приходишь из ниоткуда и исчезаешь в никуда. Такая у тебя судьба… Ты никогда не знаешь, что сделаешь в следующий миг и куда полетишь. Но как же плохо, когда тебя долго нет. Я жду тебя и каждый вечер открываю окно, подолгу вглядываясь в промозглую темноту… А вдруг ты придешь сегодня?
Мы с ветром несемся по городу, не зная, что и кто ждет нас впереди. Иногда я усаживаюсь на какую-нибудь скамейку и вслушиваюсь в звонкий шум городской толпы. Люди идут по улицам, спешат на работу, говорят по телефону, смеются, плачут, злятся, клянутся в вечной любви… Каждый день я вижу тысячи чужих лиц, и каждый раз надеюсь, что встречу хотя бы один взгляд того, кто был мне дорог, но этого не происходит… Я так долго вглядываюсь в людей, что мне начинает казаться, что я о них все знаю… Их души становятся прозрачными, а сияющие глаза напоминают мне разноцветные стеклышки калейдоскопа из моего детства.
Я видел дом, который всегда был полон друзьями, знакомыми, родственниками, всякими дядями, тетями, двоюродными братьями и сестрами. Среди них было немало замечательных и интересных людей, некоторых я даже любил…
Я улетал в долгожданное лето и становился таким же свободным, как ветер. Мы выходили с ребятами со двора, мчались мимо ЦУМа, и радостное волнение окрыляло наши шаги – быстрей, быстрей!
Через весь город мы бежали на свидание с морем.
Конец улицы упирался в мощную стену Крепости. Мы проносились по ее древним улицам, пили воду из кранов, упивались ароматами варящихся в каждом доме варений, а белье, развешанное на веревках, напоминало нам паруса кораблей. Мы сами были ветром и задыхались от счастья, потому что за крепостью было море, и его мощный и свежий запах легко проходил сквозь каменную преграду.
И вот, наконец, бульвар и море! Огромное, неожиданное, седое… От души нагулявшись, мы переходили дорогу около фонтана с белоснежными лебедями и шумно пили молочный коктейль на Азнефти. А потом я бежал домой, потому что знал – папа уже пришел с работы. Это невидимое, постоянное присутствие его в моей жизни не покидало меня ни на миг, я купался в солнечном свете папиного тепла, и это дарило мне силы даже в самых сложных и запутанных ситуациях…
Это ощущение навсегда осталось со мной, это мое личное пространство, моя светлая тайна, скрытая от посторонних. Но иногда, когда в мой город прилетает северный ветер, мне становится одиноко.
Почему же ты больше не разговариваешь со мной, папа? Почему мы больше не ходим гулять? П
апа, можно к тебе? Впусти меня, там холодно и льют дожди. Открой дверь… Молчание… Пустая комната… И только ветер хлопает старыми деревянными окнами и шевелит незаконченные холсты… Разве мы можем знать, что выходя из дома, целуя и обнимая любимых людей, мы делаем это в последний раз? И я отчаянно кричу вслед ветру, умоляю его вернуться, чтобы еще раз ощутить дыхание детства, но он уходит от меня все дальше и дальше, пока не скрывается за поворотом…
Я выходил из дома и шел, не выбирая дорог. Рожденный в безбожное время, я не знал тогда небес и рая, но они всегда незримо сопровождали мой путь… Куда же все это делось? Мне так тяжело видеть людей, потерявших веру.
Они, как тени, живут без сердца, изгнав из него любовь и сострадание. «О чем призадумался, друг?» – спрашивает меня ветер. «Ни о чем, просто я немного устал…»
Я иду по дорогам моего города, чтобы встретиться с теми, кто когда-то ходил по этим улицам и касался ладонями каменных стен его домов.
Я всегда буду вас искать, по отзвукам слов и мелодий собирать великую картину прошлого, память об ушедшем времени, знаки дорог, по которым ушли в вечность великие предки моего города…
И только ветер будет обжигать меня своими дождями, и я выпью до дна его беспощадные холодные слезы … Я прикасаюсь губами к холодным порывам ветра, как к стальному клинку, и приношу клятву тем, кто рядом со мной, тем, кто меня любит.
Я не могу их подвести, предать их веру в меня. Я буду сильным, и спрячу боль в самые дальние уголки сознания… Ради любящих и любимых я вынесу все… И, словно в утешение, ветер нежно перебирает листы великой книги, и раскрывает мне свою самую главную тайну: «…Он посылает ветра добрыми вестниками, чтобы дать вам вкусить от его милости.
Это для того, чтобы корабли плыли по его воле и чтобы вы искали его щедрость. Быть может, вы будете благодарны» (Коран 30/46)…
Бахрам Багирзаде
